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        夜里陈四锁了院门，躺下，手上还是那股味儿，竹屑混着浆糊混着腥。他躺着听外头，巷子里狗叫了两声，又叫了三声，然后静了。静了半个时辰，三轮车突突突响到店门口，停了。

        他披上褂子出去。她站在车斗边上，手里端着一只碗，碗上盖着一只碟。

        “你干吗。”他说。

        “粥。”她把碗往他手里塞，塞得他两只手腾不开，碗烫，他换了个手，“你昨晚没吃饭。”

        “我吃了。”

        “你蹲在门口吃的那碗面，我看见了。”她低头拿脚尖拨车斗沿上的纸花瓣，“我蹲在你门口吃面，我婆婆在巷口骂，我听见了。”

        “骂什么。”

        “骂我跟你蹲着吃面有什么两样。”她抬头看他，眼睛在半夜里亮得吓人，“你说有没有两样。”

        陈四端着碗，站在车斗边上，低头喝了一口。粥是小米粥，熬得稠，里头有两块红薯，红薯熬化了，甜。

        “有点淡。”他说。

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