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        这张床，中间没有线。

        从搬进来的第一天起就没有。有时候他半夜醒来，会忘记这件事，手往中间一摸，摸到的不是一条胶带，而是一个人——然後他才想起来，哦，不用分了。

        他这辈子花了十八年才学会的事：原来有些界线，是可以不要的。

        他起身去刷牙。

        这间房子比台北那间大一点，真的只是一点。一房一厅，多了一个小得只摆得下一张摺叠餐桌的客厅，多了一个勉强晾得下两个人衣服的阳台。两张书桌并排靠在窗边，一张堆着电机系的原文书，厚得能拿来垫桌脚；另一张堆着诗集、和一本翻烂了的古文选，乱七八糟，像它主人的字。

        靠左那张书桌的一角，摆着一盏暖黄色的小台灯。灯罩有点旧，底座贴着一张撕了一半的贴纸。它跟着他们从那间套房，搬到了这里。

        冰箱门上，三张便利贴排成一列。被油烟燻黄的第六条，潦草的第七条，和两个人一起写的、难看得要命的第八条。

        八、以後的每一天。

        林以恒刷着牙，经过的时候看了一眼。他每天早上都会看一眼。他自己也说不清为什麽，大概就跟有些人出门前会摸一下门把一样，是一种确认——确认这个地方，是真的。

        ——

        七点二十，出门前五分钟，沈砚在翻他的学生证。

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